Los caramelos caducaron y se deshicieron, el algodón de azúcar se pudrió y se tornó en un líquido viscoso parecido al petróleo, los corazones dejaron de ser iconos de libreta de colegiala de 16 años para convertirse en órganos sangrantes con ventrículos y aurículas, el regaliz volvió a ser un tronco de sabor amargo, el alcohol dejó de curar heridas para destruir el hígado poco a poco, sorbo a sorbo.
La luna llena ya no existe para dar paseos de la mano de noche, sinó para admirar su tétrica belleza cuando las nubes grises de la noche la cubren y las gárgolas de los edificios góticos aúllan en su honor. El sol duele en los ojos porque se cuela dentro, y dentro es mejor que todo permanezca a oscuras, dormido. La bestia desgarra las entrañas sin contemplaciones cuando despierta. Los árboles perdieron sus hojas, y desprotegidos, perdieron toda vitalidad, muriendo. Tétricas figuras de ramas muertas a la penumbra de las farolas rotas, unidas a un tronco incapaz de alimentarse de una tierra estéril, esperando un viento lo suficientemente enérgico como para desarraigarlos y arrancarlos de esa muerte permanente a la que las raíces los condenan.
Susurra en mi oído palabras huecas, sin ningún sentido, pronunciadas millones de veces y escritas otras tantas por inercia, por decir, mintiendo, porque es lo que se dice. Recuerdo la aspereza y tras un rato resulta familiar. Todo acaba resultando familiar y sorprendente a la vez. Instintos.
Termina, rellena tu corazón de humo como dice la canción, y sonríe, sonríe a todo, ríete sin parar de cada broma, cada chiste. Después, ponte las gafas de sol y sal a la calle como uno más. Nadie sospecha nada. Nadie sabe nada.
Los perros ladran, los locos, los yonkis y las putas gritan, la gente habla y coge el autobús, los borrachos andan haciendo eses, los pingüinos se delatan con algo de polvo blanco en la cara cuando salen del baño, y los coches pitan en los atascos. La gente enferma, sufre, nace, muere, y el hormiguero sigue adelante con su actividad.
Las nubes ya no son de algodón, sinó que traen tormentas, y hace mucho que el amarillo dejó de ser mi color favorito porque era el color del sol.
La punta afilada de la pluma - las mejores, sin duda, de avestruz -, cortada a navaja, cuchillo, puñal, se empapa de la tinta negra, negra, negra como el futuro de las muchachas que se dejan ir con unos minutos de ventaja - al Marqués siempre le ha gustado jugar - las noches de caza por los jardines de palacio, desnudas. Cuando se utilizan animales, el marqués las corta con su navaja, cuchillo, puñal, para empezar a saborear el dolor de la víctima y, sobre todo, el miedo. Los animales son buenos siguiendo rastros, ante todo si son de sangre, ante todo los animales del Marqués. La punta afilada de la pluma vuelve a teñirse de negro para arañar - se resiste a presionar con más fuerza y rasgar el papel; qué belleza la de los cortes: la línea se abre y deja paso a lo que haya dentro, qué precisión se puede conseguir ejerciendo la presión adecuada: una ligera línea rojiza, gotas que poder lamer, la carne abierta... - y mientras la punta afilada de la pluma se ha teñido de negro, quizá demasiado por tener la cabeza en otro sitio, y el miembro ya se ha hecho apreciable bajo las calzas, el Marqués seca el exceso de tinta y sigue escribiendo; pues es bien sabido que aquél que busca el placer simple, sencillo e instantáneo es un ignorante.
Termina un párrafo donde describe pasillos en los que a cada dos pasos hay una doncella o mancebo atado según los propios diseños del Marqués, para disposición del mismo o sus invitados como gusten. Inserta más profundo los tacones de sus botines en las bocas de los mancebos que hoy ejercen de reposapiés, y ellos gimen y lamen, como han aprendido deben hacer si quieren vivir algo más de tiempo en esa casa. Se cuenta que una noche de caza marcó a una de sus doncellas favoritas, que llevaba más de un año allí y había sobrevivido a la mazmorra, y le hizo más cortes que a nadie. Dicen que había hecho traer para la ocasión bestias de África y Asia: leopardos, leones, hienas... Pero que una vez la soltó se quedó mirando su reloj sin mediar palabra, los minutos pasaron, los invitados se impacientaban, pero nadie osaba decir nada por no acompañar a la joven. Cuentan que al final, el Marqués dijo "Señores, se acabó la cacería", y se retiró. No es más que un rumor que él mismo ha hecho circular por palacio para jugar con las esperanzas de los esclavos, como narra en uno de sus libros. El sadismo no sólamente es algo físico, de hecho está estrechamente vinculado con la inteligencia, afirma. termina de esbozar uno de sus nuevos artilugios de tortura, y su verga ya no aguanta más bajo la ropa, así que fuera. Uno de los jóvenes deja de lamer el tacón del botín creyendo intuir una orden, y recibe un fustazo. "Deben ser castigados por todo aquéllo que crean hacer bien, por todo lo que no esperen. Han de sufrir." El Marqués manda llamar a la más nueva y joven de las doncellas, raptada ayer mismo y que todavía se resiste, dispuesto a humillarla, dañarla y robarle su preciado tesoro sin ningún tipo de contemplación.
Porque toda mente brillante tiene un lado oscuro, y algunas escogieron éste como modo de vida y religión, defendiéndolo con los postulados racionalistas, si era necesario. Porque los humildes siempre serán más felices. Basado en los libros del Marqués, i de refilón, en House 6x09. Dedicado a mi abuela, que ha estudiado en la universidad de la vida, porque si escuchásemos a las personas mayores veríamos, tras el ostracismo y fanatismo, mucha sabiduría.
El porqué de mi fijación con la voz de la Johansson desde que la escuché por primera vez; que nadie sabía quién era la Johansson - ni yo - pero tuve que parar la peli e ir a ver quién era esa chica con ojos de haber vivido cien vidas y voz de mujer sin aditivos. Fue con "Ghost World", tenía 16 años, y se comía a Thora Birch con patatas y se medía con Steve Buscemi en las pocas escenas que compartían. Lástima que después entró Hollywood en su vida, le hicieron creer que era la reencarnación de Marilyn o algo... Y bueno, ehem... "Princess". Pero algo queda. Y eso me lo guardo.
... No me voy a meter con los Black Eyed Peas, aunque tienda a aborrecer su música por varios motivos: 1. Fergie es una PETARDA, y cuando se pone, hace canciones petardas potables 2. Es otro tipo de música, y hay gente rara (hola! :P) a quién le gusta y me llena el disco duro, aunque las letras sean una mierda, eso sí, la fergie antes de írsele la olla y operarse era pasable de cara, y en sus tiempos tenía un cuerpazo. 3. Le escribieron una canción a mi madre, eso sí, sampleando la BSO de Pulp Fiction xD (Pompi!) 4. En su estilo, se puede decir que son buenos.
... Ahora voy a babear con Alanis, porque: 1. Peazo de letras, y a medida que va evolucionando, mejora. Todavía me estoy aprendiendo el "I was hoping" (que me lo descubrió la pedorra que me llena el disco duro, ecléctica que es ella, oyes). 2. La voz. Es la única cantante que he visto - y me he tragado muchos conciertos y unpluggeds - que no sólo se permite el lujo de cantar completamente sentada (cuesta mucho más que de pie o en un taburete, semi-incorporado), sino que además la tía se pasa el 80% del concierto con una pierna cruzada sobre la otra en horizontal. Tratad de cantar dos canciones que requieran algo de esfuerzo así, veréis lo que aguantáis. Y ella tan ancha...
3. No es una cara bonita (aunque es mona - ya, ya, la boca. Pues a mí me gusta). Escribe, toca varios instrumentos, y participa en los arreglos y producción de sus discos. Y ahora le ha dado por actuar (después de ser Dios en "Dogma", claro), y no en cualquier papel: hace poco la vimos en "Weeds", y en "Nip/Tuck" se pasó por el mismísimo a todos aquéllos que decían que era lesbiana interpretando a una. Si es que es canadiense... 4. Smart. Se nota. Y de eso hay poco en ese mundillo.
Y aquí vamos con la versión que se ha marcado de una de las canciones tachadas de más estúpidas de los BEP, que la hace hasta bonita. De buen rollito, que luego se marcó la versión con la Fergie mano a mano (y se la comió con patatas, que la Fergie de voz... Morros sí, pero voz, lo justito).
Después de cambiar unos pañales, una necesita algo de energía:
Who the fuck do you think you are... I’m not like other girls You can't straighten my curls I’m not like other girls You can't straighten my curls No!
Who the fuck you tryin' to be Get your dog away from me! What the fuck you doing in there Get your dirty fingers out of my hair
Who who who who fuck fuck fuck you
I'm free, you'll see
(Neni, como vuelva a respirar el mismo aire que nosotras y se nos pase, entre ésto, lo de Angie y lo de K, me corto las venas por erosión, vamos...) Creo que al final no he puesto el vídeo en el que la PJ le manga la Fender Mustang de sus amores al Kurt, pero tooodo se andará...
Si alguien ignora quién es la Diosa de ahí arriba sólo tiene que buscar todas sus canciones y escucharlas, recomiendo especialmente **minutes** Bueno acabo de borrar todos sus discos menos el 'Dance Hall...', que no es que no me guste, es que me gusta menos. Y buscad también las colaboraciones, porque es para fli-par-lo. Yo de mayor quiero ser Polly, quiero un cracker, y quiero volver el tiempo atrás porque empezó con 21 años, y yo la descubrí en el '93 en casa de mi novio un verano que me pasé allí a diario viendo conciertos y escuchando música. Y me dejó flipada.
Y si alguien ignora qué es una Fender Mustang, a googlear :P
Kurt Cobain incluyó 'Dry' en su Top 20 de mejores albums de toda la historia, y estamos hablando de un tío que hizo devolver a su ambiciosa mujer un Jaguar que se había comprado porque no quería llevar un estilo de vida ostentoso, que se vestía con la misma ropa de siempre y siendo multimillonario mantenía su viejo coche, en el que había pasado más de una noche cuando abandonó Aberdeen y se marchó a Olympia, antes de conocer a Tracy. Un tío así, que había escuchado más música que todo el estado de Washintong, y que era capaz de contratar un vuelo Seattle-Londres para conseguir un disco, eligió 'Dry'. Y si se hubiese quedado, lo que le faltaba por escuchar...
Más:
Y como me he acostumbrado a no compartir por la desidia y falta de curiosidad reinantes, que todo es más sencillo si nos lo dan mascadito y nos lo ponen en la radio, sin que tenga que cargarse, y tal, pues para qué me voy a molestar en elegir otro vídeo si llevo 5 horas viéndole tocar y no me canso. Eso que os perdéis. Por cierto, Leper: no he tenido mucho tiempo para escuchar a Hocico, pero promete ;)
Saludos para todos, Llevo escritas 3 canciones, y tú, Moist Vagina girl, haz caso al título. Billetes, por supuesto. Dónde hay nivel, hay nivel...
Sí, en este 'final destruction' del 'Life & Loud' empieza a tocar el memorable Endless Nameless, de hecho se puede gritar la letra sobre la distorsión y seguro que la cantas mejor que él, que por esta època se le iba la olla ya bastante con las lyrics. ¿Quién iba a decir que acoplar la guitarra al ampli se llamaría música? Que destrozar amplis con el mástil de una guitarra, de un bajo, cargarte el bombo de una batería y desvirgarlo a mastilazos o cabezazos... ¿Arte? ¿locura? ¿Qué otra cosa puedes hacer cuando no entiendes una mierda y tu chica está a miles de millas de distancia y te miente y te miente y ya no sabes qué quiere... * Si alguien se molestó en ver el vídeo, K toca todo el concierto con la Mustang pero para destrozar se coge una Stratocaster (parece) blanca y negra xD
'Give me some time I need to break out And make a new name'
Y te llevaré a ver Estrellas y a contar más estrellas de las que hayas visto nunca, Iremos al Norte, y al Sur si tú quieres, Visitaremos Islas perdidas en mi Mar con más historia que su Dios, Beberemos licores que apaciguan desde hace siglos a todas las razas del mundo, Decidiremos dónde la hierba crece más verde y más suave, Fotografiaré tus ojos, tus manos, tus brazos, en todos esos sitios para que no se conviertan en postales.
En la rutina, que nunca será rutina, Saldremos de vez en cuando a cenar, al cine, al teatro, a conciertos y eventos, y volveremos comentando millones de detalles compartidos.
Y por las noches, cada noche, nos besaremos, y me quedaré dormida escuchando tu respiración y sintiendo tu piel. Porque así es como debe ser para mí, para siempre, si tú quieres.
Se supone que cuando uno dispara un arma, algo cambia en su vida. Pero es mentira. Solamente recuerdo la belleza de su antebrazo, firme, fibrado, fuerte, y los músculos que se marcaron cuando apretó el gatillo. Siempre me gustaron sus antebrazos. Era pura fibra, ni un gramo de grasa. Le tocabas y podías sentir su cuerpo en tensión permanente, e inevitablemente imaginabas otras zonas en tensión. Todo en él era duro, y suave. Podría parecer un hombre joven, o un chico mayor. Podías ver la bondad en sus ojos, y la malicia en su sonrisa. Tenía heridas en los nudillos de golpear las paredes, y cicatrices por todas partes. Y contínuamente estaba apretando la mandíbula. Cada vez que cerraba la boca, dos músculos se marcaban a cada lado, y una vena se marcaba en medio de la frente. Pura fibra. Cuando te abrazaba, era inevitable cerrar los ojos. Sentías la fuerza de sus manos, sus dedos, sus brazos, los músculos de su mandíbula... Pensabas que nadie podría hacerte nada. Olía a tabaco, a madera, a incienso. Pero ellos no podían entenderlo. Había disparado un arma. Eso era todo lo que contaba. Nadie estuvo tan cerca estando tan lejos. Durante segundos me transportó a su mundo. Y puedo jurar que era mucho mejor que el mío. Dicen que cuando disparas a una persona a la cara, deja de ser una persona. Dicen que es más sencillo. No sé si será fácil disparar a un persona a la cara, pero está claro que es muy fácil apretar un gatillo. No quedan Santos ni Ángeles en esta sociedad. Y si los hay, sabríamos distinguirlos. Así que dejadme en paz, dejadle en paz, y marcháos con vuestras ideas podridas a otra parte. Dios nunca ha existido y vuestras leyes sólo protegen a los delincuentes. La justicia se vendó los ojos para no ver lo que estáis haciendo.
* Paranoid Android - Radiohead ** Inspirado en 'Caídos del Cielo', de Ray Loriga, y en él.
- 'Una mujer desnuda en la oscuridad' - dijo el mago de las palabras. Una silueta más que conocida, recorrida, acariciada. Y tacto. El poder de las palabras reside en la atención que se les preste. Y en ocasiones las palabras más poderosas son aquéllas que no se pronunciaron jamás.
Una joya escondida - bueno, no tan bien escondida como el 'Endless Nameless', que fue a la vez un susto y uno de los mayores descubrimientos de aquélla época: te dejabas puesto el CD del Nevermind, y sin darte cuenta, tras 'Something in the way' la pista se ponía en -19:00min, pero claro, tú estabas a tu bola escuchando música y te habías dejado el CD puesto, así que ni flowers. El caso es que cuando pasaban esos 19min empezaba una explosión de ira, distorsión, gritos... Sublime.
Ésta ya venía anunciada en la edición europea del In Utero, pero no por ello va a ser peor: ni mucho menos. Es como la antítesis al 'Endless Nameless': Aquélla comenzaba en High, ésta en Low, y el estribillo al contrario. Un auténtica obra maestra de calidad e impro - momentazo "vamos a parar, estamos perdiendo el tiempo"- le dicen algo- se ríe - "One more solooo?" Y esos Yeahs que le hicieron famoso.
La letra, para los frikis como yo, que no se quedan en la superfície:
It hurts when you have to press that dull little thing That you're only supposed to use once and then discard Where do you put it? In the garbage can, my honest friend My shyness, pet her flow
She's only been five months late, even though we haven't had sex for a week
A meal a day, a meal, I say And my heart's made my ...
Somebody else already used the word 'aurora-borealis' She was tied up in chains, and Sam had helped her in the freezer
She's only five weeks late, but I haven't had a date forever ... Ever ... ever ... forever!
Wish I had more ... more opportunity, More chances to remember some things So I couldn't have so much pressure on my ... On my ... on my, um ... ah, on my ... um ... um ... head
We'd have so much more diversity, And so much more input, so much more creative flow, If we had someone in school, a 'GIT' ...
GIT ... geeks ... in ... town. Ha! ... Come on, Dave, think of one ... ! - Girls with trouble It should be GIC, geeks with Charvels No, GWC, fuck man this is a waste of time ...
{laughs} (oh my, your laugh, such a beautiful sound...)
One more solo? Yeahhhhhhhhh! Yeaaaahhhhh!
You're ... personally responsible for, uhh ... The entire strip ... to be washed away ... Cleansed ... as if gallons of, um, rubbing alcohol Flowed through the strip and were set on fire.
It didn't just singe the hair, it made it straight. And then Perry Ellis came along with his broom, And his ... silk ... And he ... he erected a beautiful city ... A city of stars.
* Gallons of rubbing alcohol flow through the strip... - Nirvana
'No one is listening my friend... I made my bed I'll lie in it I made my bed I'll die in it'
Formamos un círculo, y en el centro, todo el dolor acumulado, décadas y décadas de vacío, incomprensión, agresiones, soledad, aún a pesar de estar rodeados de gente, inseguridades, maltrato, lágrimas, personas a nuestro alrededor que no merecen más que les escupan en la cara, días negros, sonrisas forzadas, pensamientos cíclicos, dolores físicos, dolores no visibles, dolores autoinfringidos... En el centro, un tornado de miserias humanas. ¿Y qué somos, sinó miserables?
Te miro a los ojos mientras hablas y puedo ver, por fin, puedo ver, entre tus lágrimas, veo comprensión. Tú también has estado ahí. Has gritado, como yo. Has vomitado de angustia. Has roto el espejo de un puñetazo para poder sentir un dolor palpable y visible. Demasiado brillantes, o demasiado dolidos para creer en nada. Demasiadas cicatrices. Nos desnudamos y las enseñamos. A veces mostramos las heridas infectadas, la carne abierta, putrefacta, la pus.
"Lo que pasa es que por la hora, tenemos que dejarlo aquí". ¿Desde cuándo hay un tiempo límite para sufrir? ¿Existen unos parámetros establecidos? ¿Una máquina para medir el dolor? Pues nada, por la hora, salimos con las heridas abiertas a pleno sol e incapaces todavía de separarnos nos vamos normalizando como podemos. Porque nadie tiene pvta idea de lo que pasa aquí dentro.
En el círculo, en la mesa circular, mientras cebamos nuestros cerebros de sustancias para esconder las heridas del sol, de la vista de todos.
Somos frágiles, nos sostenemos a base de soplos de aire, abrazos y miradas sinceras. No juzgo lo que dices porque es exactamente lo que pienso. Tenemos nuestro escudo, y si me caigo y te das cuenta, tu mano está tendida.
Aún así, seguimos estando solos. Porque en eso consiste, y por eso nos comprendemos. Quiero aprender de tí. Quiero que sufran como sufrimos, y mirarles con desprecio; eso sería justicia.
No sois perfectos. No sois mis amigos, estáis más adentro. Sois mi reflejo en el espejo de la laguna negra.
Hoy me he enterado. Llevo más de 8 años haciendo mezclas al estilo Michael Jackson cada noche, o cada mañana, según si trabajaba o no. Más de ocho años. Más de 3000 ocasiones... Sin contar el resto. Y sigo aquí. Y lo primero que me ha venido a la mente... 'Sigo aquí. ¿Por qué? ¿Para qué?'
Después he sentido miedo. Por ellos. Hubiera dado lo que fuese para que no estuvieran presentes. Este tipo de cosas deberían afectarme sólo a mí. No es justo. Son más de 3000 monedas tiradas al aire, jugando a la ruleta rusa. Es muchísimo, demasiado tiempo. Me han culpado por ello, pero esta vez no era intencionado. Nunca he pretendido que toda esa mierda saliese de mí, a no ser que fuese imprescindible. Y si lo era, era por ellos.
Ves como la gente pasea por la calle, hace su vida, deja pasar los días, las semanas, los meses... Nadie es consciente de que un buen día todo se acaba. Para ellos, o peor, para otros que se van y les dejan un vacío. Nunca he querido dejar un vacío. No imagináis cómo he luchado para no dejaros vacíos.
Pero es inevitable preguntarse cómo hubiera sido. Cuándo. Qué habría pasado. ¿Estaría ahora todo mejor?
Contaba con esa vía de escape, esa puerta abierta, y no sabía que cada noche estaba llamando para que me abriesen. No soy ningún genio, no soy nada especial, nadie se habría desplazado por mí, nadie se habría concentrado, ni se hubieran encendido velas. No se hubiera llenado un estadio; si acaso, una pequeña sala, en la que un 95% de la gente apenas me conocería. Y no importa. A estas alturas, no voy a engañar a nadie.
Hay días negros y hay días grises. Me da miedo la soledad, y me da miedo la gente y las relaciones.
Estoy en Nueva York y las palabras no son necesarias. Nos sentamos en silencio y me miras directamente a los ojos... Puede que haya sobrevivido a todo para escuchar a dos genios unir su talento en una de las canciones más bellas que he escuchado nunca. The city sunset over me.
'La chica que besa como una pvta no le prometerás azotes o bofetadas... no lavarás su tormento, su potro de tortura tendremos alguna correa negra podrida...
¿Es guapa por dentro? ¿Es guapa desde atrás?'
¿Y qué se puede esperar de un disco que empieza con la frase "Cuando yo era una pvta adolescente..."? Algo más. Si en vez de oírlo, lo escuchas, mucho más.
Porque Courtney nunca fue Kurt, nunca tuvo buena voz, ni tocó bien la guitarra (para eso estaba Eric)... Pero sí tenía algo que decir, y pese a sus limitaciones, como compositora y, por ende, como persona, tenía su propio imaginario de obsesiones, figuras, formas y palabras mágicas. Incluso acunó el término y la estética Babydoll.
No entraremos ahora en la figura de Courtney, de la auténtica Courtney que se transparenta en sus canciones y en su mejor época artística, antes de perder al padre de su hija, hacerse asquerosamente rica y tratar de encajar en una maquinaria que nunca la quiso dentro, y donde por mucho que se opere, se mate de hambre y trate de ser la musa de Gyvenchi nunca podrá encajar.
Pertenece a esa generación cuyos padres querían tener niños, pero claro, los niños que se comportan como tales molestan: quieren jugar, son inquietos... Así que los llevamos al médico porque son demasiado inquietos y hacen demasiadas preguntas y se quieren pasar el día en el parque... Y en esa época la pócima mágica se llamaba Ritalin, así que tenemos a toda una generación de potenciales yonquis creada por obra y gracia del poder de las farmacéuticas, y la indulgencia profesional de los médicos. Kurt también lo tomó. Toda la generación Sesame Street. Y eso que la madre de Courtney era psicóloga, pero también era hippie, y criar a ¿ocho? - no me acuerdo y creo que ni la propia Courtney sabe cuántos hermanos tiene - hijos de padre distinto cada uno debe ser cansado. Y más si vives en una comuna y no van al cole, ni nada... ¿Qué se puede sentir? ¿Ira? ¿Tienes ganas de gritar?
Total, Courtney nunca se caracterizó por ser una belleza, y tenía tendencia a ser gordita. Y tenemos una de sus obsesiones: la belleza. Pretty, pretty, pretty...
Así que si la chica que besa como un putón y gusta de ser azotada es preciosa... Puede que debamos castigarla, ¿no? O peor, puede que una chica fea bese como un putón y se deje hacer para que la acepten, puede ser ella misma, pero... ¿Importa si es guapa? ¿Se la ha de castigar por no serlo?
¿Se ha planteado alguien si es guapa por dentro? Y no dice "bella", dice guapa, aposta. Igual que por fuera. ¿Cómo eres por dentro, chica mona? Y vista desde atrás: tu pasado, tus actos, tu historia, todo lo que has hecho. ¿Eres guapa si te miramos así?
La canción termina con una Courtney dejándose la voz preguntándonos, ya que nos ha planteado esos puntos de vista si es FEA, y lo grita, desesperadamente, 9 veces.
Porque todos sabemos que la gente guapa es más agradable de ver. Que las personas atractivas cobran de media un 20% más que cualquiera en su mismo puesto. Porque la belleza es poder. ('My pretty power'). Pero por dentro, o tu historia, o el reguero de sangre que hayas dejado tras de ti y tu bonita cara pueden hacer que, si alguien se molesta en mirarte como se debe, seas FEA, seas un monstruo, repulsivo, despreciable.
Ahora eres poderosa, pero como todo la belleza es pasajera - sí, por mucho bottox y mucha cirugía -, y llegará un momento en que perderás todo ese poder y todos podrán ver lo que eres. Are you pretty from the inside? Are you pretty from the back? Tú misma lo sabes ahora. Puede que cuatro personas que te conozcan de verdad lo sepan un poquito, o lo intuyan, pero tu apariencia siempre será agradable, de momento. Pero las Diosas caen. Y si están huecas, o podridas, la caída es en picado. Y entonces es cuando se hace justicia. Nunca me he fijado en serio en nadie exclusivamente por el físico. Puedes decir "wow!", pero ya está. Ha de haber algo más. De hecho, tiendo a fijarme en personas que encuentro interesantes, aunque en un principio no me pareciesen atractivas. A veces me equivoco y no son interesantes. A veces acierto y son mucho más de lo que creía.
Pero siempre será un consuelo ver cada día como aquéllos que solamente tienen su belleza para resultar atractivos van cayendo, o se aferran a ella llegando a convertirse en verdaderos monstruos estéticos (véase Mickey Rooney, Tony Curtis, o la propia Courtney), incluso si tenían algo más... Esta sublimación y sobrevaloración de la misma por parte de la sociedad los ha convertido en víctimas de un sistema del que estaban (o parecían estar) muy por encima. Y sinó que alguien me explique lo de Nicole Kidman, o la misma Courtney, que menudo giro de olla pegó en su momento.
Así que en vez de preocuparte tanto por estar mona/mono, pregúntate: Are you pretty from the inside? - porque sólo tú te ves completamente desde dentro. Are you pretty from the back? - haz examen de conciencia, y si el resultado es UGLY UGLY UGLY UGLY UGLY UGLY UGLY UGLY UGLYYYY, vuelve a la question 1 y cambia las cosas.
O aprovecha mientras dure, y prepárate para la caída. Otros estaremos trabajando el interior, y ya cosecharemos lo sembrado. Kharma.
Bueno; confesaré que cuando me propusieron ver esta serie estaba ya un poquito hasta el moño de vampiros, y tras el fiasco de Blood Ties y yanisécuantas más, esperaba poco. Y al principio, no es que me enganchase precisamente, y es que una le tiene bastante manía a la mayoría de la población de los USA (por lo que demuestran en las urnas, y tal), y si son de los Estados Confederados del Sur, pues como que ya... Puaj. Pero los credits de la serie están muy bien, y eran esperanzadores, además de reflejar a la perfección esa América profunda...
Así que le dimos una oportunidad... Y la merecía. Es una serie para leer entre líneas. Hacía siglos que no veía a Anna Paquin, alguna cosilla desde "The Piano", y me hizo gracia que utilizasen su accento australiano para que emulase el sureño, igual que utilizan el de Ryan Kwanten, que hace de su hermano Jason, y que madre mía, está para ponerle un piso...
Supongo que será difícil encontrar actores del Sur para una serie que se mete, ya no con el Sur, sinó con todo EEUU. Y lo mejor es que lo hacen tan sutilmente, que tiene millones de seguidores allí. Ay, cómo disfruto... Es como ver las pelis de Sacha Baron Cohen, en especial "Bruno", donde el tipo se ha jugado la vida literalmente - con unos integristas en Jerusalem, con unos cazadores machotes en... Alabama, creo que era, y con unos fanáticos de un personaje que creó, "Dave el Hetero", que llevaban sus camisetas y merchandising - así que el tío debió dedicar tiempo a ese personaje dentro del personaje de Brüno -, y coge presentando una pelea se pone a tirarse a un tío ante ellos... Ya podéis ver a los fans de "Dave el Hetero" llorando de rabia, tirándole sillas, vasos, y todo lo que tenían a mano, llamándole de todo, amenazándole de muerte... Por suerte las peleas se hacían dentro de una jaula. Y haceros un favor e id todos a ver "Bruno", porque si estás atento no hay minuto de metraje sin mensaje ni crítica. Inmejorable cómo lo linchan cuando presenta las fotos con su "hijo", y ver los que padre REALES de niños-artistas REALES dejarían que hiciesen con ellos.
Bueno, pero estábamos con otra crítica menos agresiva: True Blood. Entre criaturas con poderes, colmillos que crecen en un segundo (coño, parece el mercanismo de una navaja), crímenes e historietas románticas, tenemos una de las mejores críticas al American Way of Life de los últimos años. Y eso moooola. En la primera temporada podemos ver estereotipos como el fanatismo religioso (especialmente de los negros - uix, calla, perdón: afroamericanos. No soy racista, pero me repatea la doble moral y la hipocresía. Yo soy blanca, y ya está. No me hago llamar caucasicoeurohispana, joder), que los hombres del sur deben tener tres webs, porque son más hombres (así que tendrán más testosterona, digo yo) y lo demuestran cada vez que pueden andando como si hubieran perdido el caballo, mascando tabaco, marcando paquete - bueno, esto en el caso de Sam Merlotte, el dueño del bar, se agradece, que los jeans y las camisas que le ponen le quedan de vicio, y le hemos visto fuera de la serie con otro outfit, y naaaada que ver... -, acompañando a las chicas a casa... Cosas de hombres, you know.
También vemos reflejadas a las minorías sociales en la comunidad de los vampiros, y el trato que se les da o las opiniones que se tienen al respecto, al igual que la doble moral, el distinto rasero... Como bien decían los judíos sobre su situación durante el nazismo: no se puede denostar o tratar así a alguien por ser lo que es. Nadie elije ser judío, no es una conducta. Bien, creo que lo mismo se puede decir de los vampiros, y de la mayoría de minorías oprimidas en las sociedades occidentales actuales. Acertadamente, los prejuicios se centran en éste colectivo, no habiendo problema con negros (¿dónde está el KKK, que hablamos del Sur? Ah, bueno, ya aparece mucho más sofisticado en la 2a temporada en forma de Iglesia - TOMA!), ni con los homosexuales. Un guiño irónico de la autora del libro, supongo, ya que todavía no he tenido el gusto de leerlo.
Y como digo, la cosa mejora en ésta segunda temporada. Los simbolismos son cada vez mayores, y sobre todo utilizando el personaje de Jason con la Iglesia - lo siento, debe ser que lo mío con la Iglesia es regocigo - , están creando escenas sublimes. En mi memoria, la última que recuerdo: Jason con un bazooka al hombro listo para masacrar en nombre de Dios gritando "Alabado sea Jesús". Oh, ¡adoro esta serie!
Y bueno, en plan cotilleo al parecer Anna Paquin y Stephen Moyer están juntos en la vida real, el rollo sexo vampírico mola, y el actor que interpreta a Eric, el Sheriff vampiro es ralmente de origen nórdico y me está haciendo desear todavía más viajar a los nortes de Europa. De toda la serie, me quedo con él :)
* Bad Things - Everett Jace (True Blood Opening Credits Theme)
Estábamos en junneland haciendo ya los preparativos para la gala de entrega del trofeo a la campaña publicitaria del verano, y habíamos quedado con los de Mahou-Mixta para que se pusieran todos guapos y fueran haciendo pajaritas a medida para los chochocientos pingüinos que actúan en el anuncio del "amo a volá!", cuando de repente aparece en nuestras pantallas una Diosa, una mujer como las que no quedan, en un entorno incomparable, rodeada de glamour y tecnología... Y no, no hablamos de la campaña de nuestra Angelina para Emporio Armani. Es más, es... Tenéis que verlo. Y claro, ahora tenemos que nominar y elegir la "Campaña del Verano", como en los realitys de la tele. Se aceptan votos, así que los dos que leéis: porfi, porfi xD
Ojito al botijo-mp3... Cada vez que lo veo descubro algo xDD Sí dears, es la abuela de la fabada, contraatacando. Litoral sigue triunfando haciendo evolucionar al personaje, abandonando el "vai prisa" inteligentemente antes de que canse, y optando por el "guonderful" i "Fabes are sexy". Se cachondean de los anuncios de cierta firma de ropa que no nombraremos porque no se lo han ganao (aunque Madonna les diseñase una línea, que no, que pasamos H&M), se reafirma en su denominación de origen (esas madrueñes!!), se cachondea hasta de su padre y nos dice que pasemos de trapitos y comamos bien. Chúpate esa. Mi enhorabuena al equipo creativo.
Otra cosa ya es entrar en si comer de bote es comer bien, cómo los productos de marca están haciendo campañas a sako a por las marcas blancas para no ceder y bajar precios, que es lo suyo cuando hay crisis... - eh Danone? que os ha salido el tiro por la cul.. con la campaña "Danone no fabrica para otras marcas" en plan 'somos caros porque somos la leche, y lo que te damos no te lo da nadie', y ahora el rollo es "El ahorro Danone, de 4 yogures te regalamos 1, ésto por menos de un Eurín..." Así, así, ya lo váis pillando, majos. A ver si lo pillan los de Pascual, bueno, la Sra.Pascual, que es la que lleva la publicidad y hace esos anuncios tan frescos y tan majos que me recuerdan a Gila con la Gilette. Ya os colgaré un listado que me han pasado sobre las marcas blancas, y quién fabrica qué para quién. Lo único bueno que tiene el capitalismo para los pobres es la libre competencia, no me jodas ahora solicitando proyectos de ley para que se prohíban. Bueno, que eso es otro tema...
Porque la bondad es inherente al ser humano. Porque cuanto más te conozco, más te admiro. Porque el postmodernismo nos hará ser mejores personas, y salvar el mundo para nuestros hijos. Porque la economía ha de ser el motor todopoderoso, porque las traiciones son sólamente errores, porque el perdón nos hará mejores y más fuertes.
Porque llevo esperándote toda la vida y ahora que te he encontrado no pienso dejarte escapar. Porque sin ti no soy nada. Y las personas son superiores a los animales, y en realidad lo que importa es el dinero, nuestro legado es toda la basura que generamos, y quiero morir en el preciso instante en que lo diga un chica.
Iremos a vivir bajo un puente que siempre fue peor en nuestra imaginación, y crearemos un hogar dónde el mundo exterior no pueda inmiscuirse. Comeremos vaca, orgullosos, y pescado, y fumaremos hierba. Porque nosotros no necesitamos nada más, ya te he olvidado, y todo ha cambiado; no hace falta cuidar las relaciones para que funcionen. Y no lo siento.
Y sus problemas son tan graves como los nuestros, porque son sus problemas, y cada uno vive lo suyo, y no se puede comparar, además de que no sabes... Puede que en nuestro lugar le doliese menos que lo que ahora sufre...
El amor es para siempre, olvido a las personas como lo que comí ayer, siempre creeré en los mentirosos, la vida es bella, me da igual el resto del mundo. La música y el cine son puro entretenimiento. Dios es la respuesta a la inteligencia.
Fuimos los últimos en defender unas ideas, en crear una anticorriente, en tener ideales, valores y una filosofía de vida que defender. Y por tanto, fuimos malditos. La última generación con contenido. El mundo nunca está bien cuando eres adolescente, pero el mundo estaba tomando un camino particularmente malo por entonces. Dentro nuestro, la ira, el despecho por la generación comodona de nuestros padres y la mierda de situación que nos dejaban. Todo se hundía y a todo el mundo le sudaba con tal de tener su casita en la playa, las últimas novedades en tecnología en casa, y tomarse la cervecita en el bar.
Entonces apareció él, rasgándose la voz, rasgando la guitarra, sin letras estúpidas y facilonas y tocando las pelotas a todo el mundo. Y se hizo la luz.
Desde el enfoque de un adolescente, de un enfermo, o de alguien tremendamente brillante, todo se valoraba teniendo siempre presente el frágil equilibrio entre Eros y Thanatos. Jóvenes de 14 años leyendo a Sartre y postulando teorías sobre Spinoza y la existencia de Dios. Mentes despiertas, hambrientas. Jóvenes de 15 años comprometidos con los postulados existencialistas, epicúreos o espartanos (incluso galtonianos, en casos radicales), buscando un contenido que la sociedad no proporcionaba, en el arte: la densidad de Beckett, la prosa experimental de Loriga, la poesía cantada de Leonard Cohen, la lírica de Eddie Vedder, etc.
Una revolución en el mundo de la música como hacía mucho que no se daba, y una auténtica revolución ideológica para un mundo podrido donde no queríamos vivir. Un revulsivo contra el neoliberalismo, el narcisismo, el consumismo feroz, elitismo, racismo, y todos los –ismos. No me importa tu ropa, no me importa tu aspecto, no me importa tu cuenta bancaria, podemos vivir con una enorme bañera en el comedor llena de tortuguitas si eso nos hace sonreír cada día, me da asco el sistema que los mayores han montado y en el que me han metido como una pieza más.
Nuestro abanderado, el antihéroe: enfermo, depresivo, patético en la mayoría de ocasiones y por eso más humano, drogadicto, inestable… Y las manos más bonitas de la historia. Un hombre que proclama la superioridad de las mujeres, que defiende los principios del punk-rock y los hace evolucionar, un hombre que escribe una canción sobre el caso de una mujer violada y torturada con una delicadeza que duele, unos gilipollas que violan a una chica cantando esa canción; un hombre que escribe un comunicado de prensa y en su siguiente disco pide encarecidamente que todos aquellos subnormales – y palabras que no puedo citar en el blog por censura – que odien a otros colectivos como mujeres, homosexuales, personas de otra raza, etc. Hagan el favor de meterse su dinero por el culo y no compren sus discos ni vayan a sus conciertos, porque le dan asco y porque va a donar su dinero de niñatos blancos a organizaciones a favor de esos colectivos.
Un hombre que afirma desearía ser gay para ser más tolerante y por supuesto no rechaza la idea, que se viste de mujer y se ríe de los estereotipos del macho machote vaquero made in America. Un hombre que se muestra frágil, enfermo como un abuelo, que cree en la igualdad, en el cambio, en la empatía – existencialismo -, en el amor y se desespera por no poder creer en otro mundo posible. Un hombre que, estando en una clase de defensa personal para mujeres, mira por la ventana y se dice “deberían ser todos esos hombres los que fuesen a clase, son ellos a los que se ha de educar”.
Entonces aparece la industria, los tiburones, y empiezan a arrancar jirones de aquí y de allá: diseñadores – la moda grunge en las pasarelas, lo grunge es lo más 'cool' -, productoras – surgen grupos y grupos que solamente saben hacer ruido-, convertir a K. en un producto… Él no estaba listo para ser un producto. Pretendió aprovechar el momento para que le escuchasen, pero se le tiraron encima para arrancarle la ropa y vender los pedazos. Le convirtieron en el Rey Midas. Él sólo quería ser el hombre sin camisa feliz, o con camisa, chaqueta de lana y un collar hecho por su hija... Y nosotros sólo queríamos verle sonreír…
Trató de sacar un disco con una gran firma como una declaración de principios, y tuvo que batallar mucho para que dejasen el sonido tan rudo como quería. No más radiofórmulas. Y es el mejor disco. Impulsó el grupo de su ex-novia, de su novia y después esposa, y por primera vez se vio a gran escala a mujeres cantando con una guitarra eléctrica - fuera del folk-, mujeres gritando, sin hacer gorgoritos, mujeres en el mundo obcecadamente machista del rock, mujeres cantando sus inquietudes, sin "I love you, I need you", gritando tacos, mal peinadas... Por fin se dio a conocer al mainstream a PJ Harvey, Patti Smith, a grupos tan buenos como los early Hole, y se sentó precedente para Sheryl Crow, Alanis Morrissette, etc. Solía llevar camisetas hechas por él mismo de los grupos que le gustaban, grupos desconocidos, para que salieran en las fotos y la gente - apelando a la curiosidad; tenía fe en algunos - buscase información o música de estos grupos. Invitó a uno de ellos al UP in NY de la MTV y los hizo mundialmente famosos.
Pero él ya había entrado en su propia espiral: drogas, una mujer demasiado ambiciosa, un matrimonio a distancia y dudas sobre ella y un oportunista clónico de él, una hija inocente y frágil en un mundo feroz que duele más que nada… Hay personas que simplemente no deberían haber nacido, o no han nacido para vivir ésta vida.
Somos los últimos que creyeron en algo, que todavían miran en vez de ver, que se dan cuenta de las cosas, que se quejan y se rebelan, que se nutren de arte, que nunca encajarán en este sistema, que no se venderán, que creerán en la palabra, en el respeto, en la empatía, los principios morales y la coherencia. Somos y seremos los eternos adolescentes, que una vez quisieron cambiar el mundo, y ahora, desencantados, se conforman con no amoldarse a él, no rendirse, no ser un borrego más. Viviremos nuestra vida a nuestra manera porque sólo hay una vida, y la muerte nos cuelga de la espalda desde el mismo momento en que nacemos, y cada día, al levantarnos, está más y más cerca. Puede que mucho más de lo que imaginamos.
Así que no perderemos el tiempo con vuestras estupideces. No seguiremos vuestras directrices ni vuestros valores culturales. No seremos vuestras marionetas: no me pienso comprar un móvil cada 3 meses, que lleve tropecientas tonterías, si un móvil sirve para hablar y mandar sms. No me voy a gastar 400 Eur más en algo porque lleve una marca. Y luego no tenemos para apadrinar a un niño, o lo que sea, pero 'yo es que me pongo muy triste cuando veo a los niños estos de África por la tele, soy muy sensible, osea, tengo que cambiar de canal…' Hipócritas. La realidad molesta. Si no haces una cosa, es porque no quieres quedarte sin otras. Egoísmo. Y lo admites, y punto.
Ahora ves a los cabezahuecas bailando riguitóng o escuchas los restos precocinados que han quedado de todo aquello, y te preguntas cómo pueden vivir esa edad en un mundo así. Bueno, al menos queda Madonna, aunque dudo mucho que hayan ido más atrás del “Music”. No tienen ni curiosidad: todo hecho y mascadito, “porfi”. Después les escuchas hablar, les miras la ropa, los piercings con 13 años, los móviles, los ordenadores, etc. Y comprendes. Ya están dentro. Fuimos la última generación de humanos reales de Sión. Ellos viven en Matrix.
Pero mientras San Kurt Cobain, San Eddie Vedder, San Gus Van Sant, Santa Angelina Jolie, San Ray Loriga, Los Santos Pixies, San Jean Paul Sartre, Santa Courtney Love, San Michael Stipe, San Jared Leto, Los Santos Radiohead , Santa PJ Harvey, y todos sus antecesores y herederos nos sigan nutriendo, aquí estaremos.
Y por ser 12+1, doble ración: Una campaña que nos ha gustado de verdad: barata, divertida, y efectiva. - recomendable verlos en orden, y por si quieres repetir, están dos veces en cada vídeo.
Se dice, se comenta, que la canción fue escrita para el Sr.Arbusto. Bueno, por desgracia se puede cantar a mucha gente a los que hay que tratar de Sr, Sra, o hasta de Tú - holita!
'So you say it's not okay to be gay Well, I think you're just evil You're just some racist who can't tie my laces Your point of view is medieval
Fvck you, fvck you very, very much 'Cause we hate what you do And we hate your whole crew So please don't stay in touch'
Al hilo de la gilipoyez de mi universidad online, que nos facilita software libre para promover el uso del mismo, y después todos los profesores nos exigen la entrega de los trabajos en word xp o compatible, ni se te ocurra siquiera usar el office 2007 ¬¬'
Baidewei, ni se os ocurra comprar pendrives o mp4s a proveedores chinos en ebay: uno me ha llegado con la memoria hackeada y no hay manera de formatearlo para que no se joda, y en el mp5 - que si lo formateas como que se le quita la gracia de eso que reproduzca casi todo tipo de formatos - todas las carpetas, al abrirlas o mover algo dentro de ellas, traen un .exe que se instala en system32, y al ejecutarse - gracias gracias gracias cerebro por la paranoia - dos de los 7 anti-spyware que tengo instalados me detectan un troyano. Qué se podía esperar de esos fulleros. Joder.A pelearse otra vez por algo que has pagado y en lo que has cumplido. Qué de puta madre está el sistema...
Siempre lo he dicho, la respuesta es el principio: Alpha, Aleph, A. Y siempre lo he dicho, pase lo que pase, estará ya escrito, en la música, en una canción. Una de mis canciones (y discos) favoritas se llama A. Todo está ya escrito y compuesto. Todo lo que vivimos ya ha pasado antes. Si quieres una respuesta, acude a la música.
Y como siempre he dicho, Alpha Angie Alberto Andrés Alejandro Alice, empezaste siendo Anna, y has terminado siendo Angelene. Ourobouros. Ourobouros Ourobouros Quod me nutrit me destruit Ourobouros Tatuados en la piel de Anderson y Angelina. A
A, corazón de pone y quita, da igual, boca y grito de bacanal, mei dei en la sábana de la piel... Hay una puerta abierta en mitad del sol... A
Y la cabeza, Quod me nutrit,
Because if you don't want to talk about it then it isn't love And I guess I'm going to have to live with that But I'm sure there's something in a shade of grey, Something in between...
You try to tell yourself the things you try to tell yourself To make yourself forget I am not worried and "If it's love," she said, "then we're going to have to think about the consequences." But she can't stop shaking, and I can't stop touching her and...
This time when kindness falls like rain It washes her away and Anna begins to change her mind "These seconds when I'm shaking leave me shuddering for days," she says And I'm not ready for this sort of things... It seems like I should say, "As long as this is love..." But it's not all that easy so maybe I should Snap her up in a butterfly net Pin her down on a photograph album I am not worried I've done this sort of thing before But then I start to think about the consequences I don't get no sleep in a quiet room and...
This time when kindness falls like rain It washes me away and Anna begins to change my mind And everytime she sneezes I believe it's love and Oh lord, I'm not ready for this sort of things
She's talking in her sleep It's keeping me awake and Anna begins to toss and turn And every word is nonsense but I understand and Oh lord, I'm not ready for this sort of things
Her kindness bangs a gong It's moving me along and Anna begins to fade away It's chasing me away She disappears and Oh lord, I'm not ready for this sort of things
* Anna Begins - Counting Crows
A la cola, que es la cabeza de nuevo comiéndose a sí misma, ... me destruit.
My first name Angelene Prettiest mess you've ever seen Love for money is my sin Any man calls I'll let him in
Rose is my colour and white Pretty mouth, and green my eyes
I see men come and go But there'll be one who will collect my soul And come to me
Two thousand miles away He walks upon the coast Two thousand miles away It lays open like a road
Dear God, life ain't kind People gettin born then dying But I've heard there's joy untold Lays open like a road in front of me
Two thousand miles away He walks upon the coast Two thousand miles away Lays open like a road
It seems so far away I see men come and go Two thousand miles until I reach that open road
My first name's angelene
* PJ Harvey - Angelene
Así que si Adam y Polly (wants a cracker?) ya saben lo que eres, si Angie y Anderson llevan la Verdad tatuada bajo su piel... ¿Qué vas a descubrir? Abandona Antes que sea tarde Ahora que puedes Amy, Abandona, huye, comienza de nuevo. Alpha, Beta, Gamma... Omega Alpha. Alquimia. Ourobouros. Ourobouros.
